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Libro de la furia ..:::.. Al principio

Al principio el hombre compró una casa. Y fue feliz, libre, simple. No un ángel. No una máquina. Aquel día, el primer día con su milésima de segundo, aquella milésima de segundo. Y fue todo. Breve, rápido como el párpado, fue un párpado. No una luz. Al principio el hombre tuvo un hogar y un miedo y un dios inventado. No una imagen. No un cielo que no ha llovido, no una tierra germinada. Se debaja ir sobre los campos, apenas una mancha de brazos leves, la esquina de un punto, el rincón de la nube. No un pedazo de barro. No una oración. {Narrador: silencio, está indispuesto} Al principio el hombre fue un poeta. No un eficicio. No una academia. Un pez podrido, una mosca en un agujero, un cabo suelto, un dolor, una pieza. Un inicio muerto, entonces. Aquel día, aquel milisegundo. Cuando quiso decir y ya había dicho. Cuando volvió la espalda a las ruinas de la casa. Al humo. Al amor. {Narrador: habla de los tanques, poeta} Al principio el hombre compró un tanque. No un ángel (un ángel es caro). Y anduvo por los cuerpos de los jóvenes. Luz negra. Metáfora tras metáfora.

Escrito por txema

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