18/12/02 1:25

etiqueta

Al quitarme la camisa vi la etiqueta de aquel lejano Olympic Blvd y el rostro de Diana ensayando con otro Jeff Hamilton, el músico, no el que les vende cazadoras de cuero a los jugadores de la NBA. Vi aquel espantoso hotel de San Juan Capistrano sin saber lo que veía, ahora como antes, sin saber qué se me había perdido en aquella ciudad de calles infinitas y en aquellos clubs de enormes negras sudorosas del Big Beautiful Movement.
Aquellos extraños menús de Alan y sus "beef empanada" y a Diana hacerse grande, enorme, gigante; tan extraña como la librería pública de Beverly Hills. Tan estúpida. Está mal que lo diga. Una chica fina de Columbia. Una historia superficial que se recuerda con una etiqueta.

Cuando me puse la camisa, esta mañana, me cayó encima otra vida que ahora da vueltas en la lavadora. Ojalá encoja.

Escrito por txema

link |   
 

17/12/02 3:46

limpiaparabrisas

Esperas bajo la lluvia y las gotas se abren para esquivar tu contacto. Se dibujan surcos sobre la tela con serpientes de cabeza gorda y transparente que mueren unos centímetros más allá del tiempo y se evaporan como el humo del café.
Qué contradicción. Te sacudes como un pájaro caído del nido y sueñas con grandes bolas de algodón y una caja de zapatos con agujeros pegada a un radiador. Ves a la gente correr con los paraguas convexos, a los amantes darse besos rápidos en portales de luces intermitentes, a los amantes esperando a sus amadas a la salida del trabajo, limpiaparabrisas rápidos, canciones de moda, chicas que corren sujetando sus abrigos sobre el pecho y cubriendo sus frentes con el dorso de la mano. Vehículos que se alejan dejando un rastro. Huellas que ocupa el agua. Bares que bajan sus persianas.

Escrito por txema

link |