Han pasado 8631 días
6/7/02 2:19
espiral
La ficción supera a la realidad. La industria fabrica balas de hambre; los cerebros, proyectiles de deseperación. La noche cae hacia arriba, luego el dolor es placer. Dices que quieres ayudar y no ayudas. Te preguntas qué es normal y te encierras en un libro que habla sobre mandrágoras. Te preguntas qué es más importante en un caracol, su lento deslizamiento o su armoniosa concha en espiral. Te preguntas por qué el agua gira hacia la derecha cuando se va por el agujero de la carretera. La economía se desacelera y nunca se desfrena. La muerte se llama tránsito. La vida, estancia. Te preguntas dónde está la bella palabra que quisieras escribir y en eso estás, como un insecto que cae borracho de insecticida.
Te arrepientes. Y no sabes de qué.
Escrito por txema