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21/9/02 3:04
te mezclo con mis imágenes, extraño poeta
Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
seán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.
Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Llueve el otoño aún verde como entonces
sobre los viejos mármoles,
con aroma vacío, abriendo sueños,
y el cuerpo se abandona.
Luis Cernuda.
Escrito por txema
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