Han pasado 8636 días
4/6/03 14:17
when doves cry
Esta mañana. Entre las 08.00 y las 10.30. Había fotografías de trabajo que hacer en diveros puntos de la ciudad. En mi cabeza escucho a Prince cantar When doves cry, el cielo está nublado, lo peor. Necesitaba un cielo azul para un edificio. Subastan Poeta en Nueva York. Me entristece, sin saber por qué. Paso por un calle en la que un trabajador de una obra ha caído y yace muerto sobre el asfalto. Paso por una calle donde un grupo de elefantes se mueve inquieto bajo una carpa. Recuerdo los versos. "Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva".
Tengo el edificio. Saldrá sobre un cielo de otro lugar y unas impresionantes nubes ajenas. El resto es verdad.
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Escrito por txema
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3/6/03 23:38
neón
Rasgan la tela roja del bosque de terciopelo las manos rudas del viejo
huele a flores muertas y a David Lynch
una próstata hueca pide una copa en el bar cercano y hace recuento de las manos que abren y cierran
de los zapatos
de los pasos
del humo
un testículo izquierdo pregunta dónde está el ascensor a un cenicero inoxidable oxidado
la calle es negra al otro lado
en el apartamento apestoso del perro sucio
de la cafetera pegada a la mesa
de las sábanas tiesas por el ámbar de la vida y por otras flores
también muertas envueltas revueltas sueltas
tibias como verdad de neón
sangre que fluye por el músculo del amor y escapa rumbo al agujero donde ella flota desnuda bajo las estrellas
donde la vida es una pelea de ojos
para ver para no ver para no ser vistos
donde la muerte es un ambientador barato que escupe a la cara.
Escrito por txema
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