KaosCity

Strings

txema — Thu, 13 Jul 2006 15:47:03 GMT

Tendrás la inocencia encerrada en el globo frágil que sostienen manos infantiles
dinero para el vestido rojo del domingo
un cofre de regaliz pegajoso envuelto en papel brillante
la luz que estalla en mis manos
lo que deseas desear en los días tristes y lo que amas cuando el sol calienta las flores
un espíritu libre pasando la mano por tu cabello
una esponja de seda
el silencio que te recoge y el sonido que te balancea
en unos brazos fuertes
en un pecho abierto
Todo lo tendrás porque sólo poseemos aquello que ya tenemos.

Tal vez es tarde

txema — Mon, 10 Jul 2006 17:14:53 GMT

Camino hacia una luz incierta. Tal vez es tarde ya. Eso sólo lo saben en la última estación y los teléfonos no dejan de comunicar. Camino es decir mucho. Estoy sería lo correcto. Los pájaros se mueven a través del cristal sucio de la ventanilla. Aprenden a volar como si existiera el aire, como si no fueran a estrellarse contra los hierros, como si pudieran esquivarlos. Al fondo, una mujer teje un corazón con alambres. Una obra maestra. Un cofre para dolores ajenos. Otra vez. La gente pasa sin mirarme. Me dejaron aquí porque me hago la ilusión de que me muevo. De vez en cuando algún desconocido me limpia las gafas. Y le pregunto si voy a alguna parte, pero rara vez contestan. Así que estoy es lo correcto. Mejor estoy en una luz incierta. Me ladran los perros, me escupen los niños, se apartan las señoras bien vestidas que murmuran cosas sobre un pasado que ya no recuerdo. Se ve que tuve uno. Al fondo, un hombre tararea una canción de Calamaro. Mientras llamo y no dejan de comunicar, porque ignoro mi destino y, en realidad, para mi es importante. Sé que no es mucho. Me dejaron aquí una tarde esperando a que arrancara el tren. Pero nadie me pide el billete que se deshizo entre mis dedos hace ya no sé cuánto, donde escribí, si no recuerdo mal, “me duelen las palabras donde dije corazón”.
Al fondo, alguien abre la jaula. Tal vez es tarde ya.

de uso personal (ya se verá más adelante)

txema — Tue, 27 Jun 2006 16:12:00 GMT

Hay quien vive para esconder.
Hay quien vive para mostrar.
Es difícil, no imposible, mostrar lo escondido.
Es imposible esconder lo mostrado.

txema — Mon, 29 May 2006 18:43:13 GMT

Toda la vida huyendo de la ignorancia y ahora resulta que lo realmente temible es el conocimiento.

reverso

txema — Wed, 15 Mar 2006 19:49:20 GMT

Lo malo de defender la libertad es que te obliga a hacer lo contrario de lo que piensas por respeto a los que piensan lo contrario de lo que hacen.

inverso

txema — Wed, 15 Mar 2006 19:46:47 GMT

Resulta curioso este mundo en el que los mentirosos quieren saber la verdad. Ellos, que son los que mejor la conocen.

Lo mismo ocurre cuando aseguran que nadie les va a callar ante un auditorio en el que nadie les ha pedido que hablen.

Existe

txema — Wed, 28 Dec 2005 17:00:17 GMT

Existe un lugar imaginado en el que puedo pedir un deseo y sólo se me ocurre desear lo que ya quiero y no me permito. Existe ese lugar, comienza en una calle amplia y húmeda sobre la que resbalan mujeres de tacones interminables como líneas de hielo, termina en una casa soleada y abierta al mar bajo una lluvia de flores. Ese mar que no he visto con tus ojos, esa espuma que discurre lenta e imparable hacia ese lugar invisible que sólo aparece en nuestro mapa bajo una cruz de carmín rosa. Existe un deseo que no se pide porque al reclamarlo se pierde, existe el deseo, el habitante curioso que da vueltas a la plaza y se para en los portales hasta dar con el número y el piso; existe como ese mar que no he visto, como ese ritmo de las palabras que te lleva y te trae, te lleva y te trae, te lleva y te trae hasta que no las escuchas, hasta que no las oyes, hasta que sólo queda el vaivén de ir y venir y el roce de dos manos posadas en tu espalda, hasta que sólo queda el aire que conduce tu cabello, adelante y atrás. Claro que existe. En un lugar imaginado bajo una cruz de carmín rosa vive desde hace años y espera balanceándose a que ocurra el deseo del deseo, existe como el campo y como las montañas submarinas, existe como la lluvia que moja al hombre, existe sin poder evitarlo, sin querer evitarlo, sin evitarlo, como un sustantivo sin verbo ni complemento directo, existe como un significado, como un enigma, como un columpio que viene y va, que te lleva y te trae colgada de dos cadenas, con las piernas ligeramente separadas y los pies mirándose. Existe como lo quieres y no tienes, como el punto más alto y el más bajo, como existen un cuerpo y un beso. Al igual que los días, al igual que las noches, al igual que las tazas de café con tu nombre. Existen ese lugar y ese deseo. Ese mar que no he visto en tus ojos está en ellos, como la piel, como el fuego, como los abrazos perdidos en el aire, como los gemidos de placer, existen y van y vienen como campos magnéticos caídos de las nubes por una suerte de azar innombrable.

confesión

txema — Thu, 22 Dec 2005 02:57:35 GMT

En realidad, en la cabeza tenemos unos agujeros donde se enganchan los pelos. Ya se lo dije, pero no me hizo caso. Y a su esposa, lo mismo. Pero nada, ellos empeñados en llevarme la contraria en todo, son de los que creen que las cartas se franquean porque lo dijo Franco. Mierda de vecindario, siempre mirando quién sube y quién baja. Se lo dije a ella, no sé qué miras si es tu hija restregándose con el del videoclub. Pensé “la muy zorra”, y casi se me escapa. Pero nada. No me hace caso desde que estoy calvo. Que no lo estoy, en realidad he perdido los agujeros; sólo eso. No es para que ella se frote la entrepierna con el tío ese en el portal. Vamos, creo yo. Se lo dije al padre, también. Que no se tire esos pedos por la noche, a ser posible; ah, y que le cambie al aceite al coche. Y a la madre, que tu hija es una guarra; pero nada. Y por eso la maté. Porque me tocó la calva. Bueno, también porque no sabe comer sushi ni tiene weblog. Y por eso, creo yo, se enfadaron los padres; porque weblog y huevo se parecen y ella se llamaba Susi. Y yo ya avisé, lo dije muy claro: cuidadito conmigo que hace mucho que no follo por culpa del weblog. Pero nada, ni caso.

contexto

txema — Mon, 19 Dec 2005 14:59:24 GMT

El tío se preocupaba por todo. Tío en sentido general, no hermano de padre o madre. Un tío sin más. Se pasaba los días esperando en un banco, ataviado con zapatos blancos y vestimenta de tonos tropicales. Andaría por los setenta y era feo desde el mismo momento de la concepción. Ya fue un espermatozoide poco agraciado, para entendernos. Y el óvulo tampoco era top model, en serio. Pero el tío esperaba cada día, haciendo ver que leía un diario en inglés como si supiera. Y así hasta que un infarto le dejó seco y apoyado en el banco con naturalidad, lo mismo parecía que era cadáver mientras vivía y a nadie extrañó que semejara vivo tras su muerte. Fue al día siguiente cuando ella se sentó a su lado a darle algo a las palomas, cuando se acercó a mirarle de cerca porque el tío, en sentido general, no pestañeaba, cuando el turista que pasaba tomó una instantánea, cuando parecía que le susurraba algo al oído. Y pareció, vista la fotografía, que había encontrado el amor de una jovencita. Sólo eso. En el hogar del fotógrafo se comentó mucho el asunto. Y pensaron que allí las jóvenes no tenían prejuicios y los viejos iban muy elegantes a los parques a buscar queridas.

viaje

txema — Thu, 15 Dec 2005 11:53:25 GMT

Volví del largo viaje. Te deja el cuerpo ausente y la mente en blanco. Aquí ya no huele a fruta ni los árboles filtran la luz del verano. No hay perros paseando en grupos y atados a cinturas juveniles. Nadie habla con ese acento suave y a la vez abrupto, los autos tienen las chapas intactas, las mujeres las tetas pequeñas y los niños las rodillas limpias. Viajar no es ir y volver.
Te preguntan si te gustó y no sabes qué responder. Es difícil explicar el porqué de las cosas, de los cuadros de Ana, de la metafísica del software libre o de lo aromas de la Boca. Es imposible manejar como Juan o ser tan dulce como Jimena, poseer el sutil humor de Laura o la pasión de Lucas. Puedes enumerar cosas, claro. Decir, pongamos o ponele, mangos, walking on the moon, poronga, subte, asado de obra, Jorgito, Ford Sierra, Tigre, minas, niñas haciendo la comunión, no podés hacer esa foto, preferiría no hacerlo, no sólo eso, los negros te huelen, vodka con speed, cocina a la vista, chopp directo, vereda, helados de Volta, cancha. Pero enumerar no es nada. Lo que queda para siempre no son las palabras, aunque hoy son ellas mis únicas compañeras. Y algunas fotografías arriesgadas, eso dicen.

látex

txema — Fri, 09 Dec 2005 05:54:19 GMT

A veces la vida es un forro vacío. Si no te llenan caducas. Si lo hacen, acabas en la basura.

sobre buenos aires

txema — Thu, 08 Dec 2005 02:50:15 GMT

Sorprendentemente, es una ciudad cuadrada en la que nada es recto.
Si andas mucho llegas a las colinas del orto, aunque no constan en ningún plano.
Sus vecinos emplean todo lo que fuera ya se demostró que no funciona. Digamos que en este lugar los fracasos tienen una segunda oportunidad.
Existe lo que podríamos denominar precisión de colectivero, que consiste en pasar muy cerca de todo a gran velocidad. Es emocionante .
Puedes ayudar a que las mujeres se corran sin que se enteren y practicar sexo con el metro, por ejemplo. No es cómodo, pero incrementa la autoestima.
El precio de las casas se mide por la textura de las veredas. Predominan las irregularidades, de todo tipo.
Igual todo está medio lejos. Por ahora. Igual puedes llenarte de vacíos.

mosca

txema — Wed, 02 Nov 2005 12:00:41 GMT

¿Hacia dónde va una mosca atrapada en el interior de un coche?

Cree que es libre (es un supuesto, aunque de hecho lo es)

La respuesta es que no va a ningún lugar, porque para que la dirección sea importante se ha de tener un destino previo.

(a) lone

txema — Tue, 25 Oct 2005 22:27:17 GMT

Dejé atrás el sonido de los pájaros,
Es como no dejar nada, lo sé,
Y puestos a abandonar encendí el fuego sobre las falsas promesas,
Sobre la larga lista en la que no entraron las aves por razones incomprensibles,
De ese modo evitaron las llamas
Perdidas en el horizonte renunciado, en el futuro pasado,
En la emigración inversa, donde los mares van a dar a los ríos mientras los muertos nacen.
Dejé atrás las huellas de mis pies orientados a un país de invenciones,
Resulta curioso, escribir las noticias de ayer,
Repasar con el índice la partitura de los besos secretos, guardados, abesos si suponemos que la primera vocal es negativa
En el cielo abajo, en el este que pone al sol y se va como una canción, apenas llegada.
Es como dejarlo todo
Como si decir dejé atrás el sonido de los pájaros fuera el comienzo de un poema, donde termina.

rosa parks

txema — Tue, 25 Oct 2005 15:00:56 GMT

La imagen de Rosa Lee Parks negándose a ceder su asiento a un blanco es un ejemplo. Además de un icono. No fue la primera, pero llevó la fama bastante bien e hizo mucho, con esa fuerza que tienen los símbolos y sólo ellos, por mejorar la situación de aquellos negros en rebelión de finales de los 50.
La fotografía de aquella costurera de Montgomery queda, en cambio poco o nada nos ha sido reservado de tantas otras mujeres, y me refiero a las nuestras, que hubieron de callar o morir junto a los suyos.
Vivimos un momento en el que los neofascistas campan a sus anchas haciéndose los ofendidos antes los tibios intentos de hacer justicia con quienes fueron víctimas inocentes de un dictador. Vivimos en la tibieza, en el esplendor de la mediocridad, asistiendo a revisiones inventadas de la historia, con miedo a abrir heridas que siguen infectadas y precisan de aire fresco.
La imagen de Rosa Parks tiene algo que conmueve y es universal como la ignorancia contra la que se estrella una y otra vez. Es una mera asociación de ideas. A fin de cuentas, de nada le sirvió cuando un afroamericano la atacó en su casa de Detroit y respondió que ni sabía quién era ella ni le importaba.

luz

txema — Fri, 21 Oct 2005 15:11:39 GMT

Las fotografías no son sólo un recordartorio de los lugares que vimos o de las cosas que hicimos. El fotógrafo ve aquello que permanece oculto a los ojos de quienes captan imágenes. ¿Qué es?, es eso.

blanco

txema — Wed, 19 Oct 2005 17:44:23 GMT

Ocurre cuando leemos algo aburrido que nos vemos obligados, de algún modo, a comunicarlo. Es el pago por el tiempo perdido.
En caso de elegir el silencio, se equivocan quienes lo confunden con el asentimiento o la indiferencia. El espacio en blanco es la expresión sublime de lo escrito del mismo modo que las notas no interpretadas son el esqueleto de la melodía.
"I’m only sure of things I know now don’t exist"

automatic

txema — Tue, 18 Oct 2005 17:27:21 GMT

Escribió una carta diaria
No una cada veinticuatro horas aunque si sacamos una media
Es un día más o menos
Para qué medir o mejor para qué en general
Y en concreto
Escribió y punto podríamos decir
Será puedo soy singular
Aunque es él en este caso
Luego es singular según cree como todos creemos sin serlo y siéndolo
Si decimos que durante toda su vida escribió una carta diaria
Podemos decir que redactó una en varias fases si sacamos una media
Dijo que eran distintas siéndolo sin serlo
Eran de amor desde luego
O dirigidas al amor al parecer
Porque hablo de oídas
Si lo hiciera de leídas sería distinto pero sólo me llega el rumor de su escritura
Y no el contenido
Las introdujo en un sobre y si sacamos la media y multiplicamos
O mejor primero multiplicamos si mejor será
Por el número de años vividos
Muchos o pocos
Obtendremos un número mayor o menor
Irrelevante para el amor
Aunque la cantidad informe sobre la pureza y ésta sobre la tenacidad o al revés
Todo cuenta algo de otro algo
Las dejó en el buzón de la esquina como es habitual sin serlo
Dado que el hábito fue la escritura y no el buzoneo
Una cosa lleva a la otra sin embargo como todo elemento necesario para un fin que puede ser en si mismo o en no
No viene al caso el recorrido del papel o del envoltorio
Podría ser si se cometiera un crimen y hubiera huellas o aromas o una gota de semen
Pero nadie ha denunciado nada hasta ahora
Escribía al amor al parecer y me dirán que eso es delito y no lo niego
Pero crimen no siéndolo sin serlo
Escribió y punto podríamos decir
Y sabiendo la edad
Preguntaremos la fecha de nacimiento del finado y obtendremos un dato cierto
Podríamos determinar cuántos te quiero acumuló en el tiempo
Llamémosles años por costumbre
Fueron miles apuntan desde la última fila
Seguro
Pese a que la pregunta es para qué
Y es precisamente el asunto que nos reúne
En torno a ese último escrito recuperado del cajón de los medicamentos
Y de entre las páginas repasadas mil veces de aquel Penthouse de 1973
Pornográfico sin serlo
Papel amarillo para papel blanco
Donde escribió
No sé para qué te quiero

flower´s grave

txema — Tue, 18 Oct 2005 08:36:25 GMT

Nos movemos entre éxitos aparentes y fracasos inéditos. Me quedo con los segundos, los triunfos de la soledad.
Es complejo afrontar las estupideces ajenas desde las propias.Desde la inteligencia es peor, es imposible.
So leastward on.

marcas

txema — Sun, 16 Oct 2005 04:54:10 GMT

A cierta edad es muy importante saber cuál es la parte delantera de la ropa interior.
Si las personas leyeran los libros que compran no comprarían los libros que leen.
Nuestra vida es como las paredes de un aparcamiento, llena de marcas que dejan quienes dibujan mal las curvas o abren las puertas sin prestar atención.

al revés

txema — Thu, 13 Oct 2005 16:59:04 GMT

Estuve convencido durante un tiempo de lo dramático que era no saber el porqué de las cosas. Hasta que un día comprendí que lo importante es saber porqué ignoramos ese porqué más grande; y que en la pregunta está la respuesta.
A menudo conozco a personas que confunden ganar con no perder.
Creemos que la muerte de los seres queridos causa dolor. Y es cierto, pero están muertos. El problema es cuando se mueren y siguen vivos; mejor dicho: has muerto para ellos, pero no al revés.
Cada uno piensa que es el hilo conductor, en especial los hilos pasajeros.
Está científicamente demostrado que los animales hablan; cuando se entienda su lenguaje sabremos que sus conversaciones son sumamente aburridas. No puede ser de otro modo.
El pasajero del autobús se parece a Ludwig Wittgenstein. Me acerco y se lo digo, pero no sabe a quién se parece; aunque eso no quiere decir que no sepa quién es (él, no el filósofo).
Los pensadores no tienen fans.

Al margen:

Hoy anduve por la calle con unos enormes grabados de Canogar y Feito bajo el brazo. Me sentí muy seguro. Otra cosa es que me hubiera acompañado una rubia enorme con grandes tetas.

Leo un titular en el que se afirma Tarantino prepara una película de terror. Hubiera bastado con decir que prepara una película.

encuentro

txema — Wed, 12 Oct 2005 17:26:48 GMT

Tengo un lunar en el corazón. Se ve y no se ve. Depende de cómo se mire.
El aforismo es la eyaculación precoz del deseo. Eso también es un aforismo. Y un deseo.
Hablar como si el tiempo no hubiera pasado. Y escribir.
Soñar con Buenos Aires. Y con un cruce de caminos. Todo lo bueno comienza un día que dices hola.

Demostrado

txema — Thu, 29 Sep 2005 19:29:14 GMT

El golpe busca la herida
Nueve de cada diez encuestados no lo fueron. El encuestador se incluye para redondear la cifra
Lo que sobra es lo que falta. Si lo tiras pierdes lo necesario. Si te lo quedas es eternamente inútil
¿Cómo decir a alquien que no quieres hablar con él?
Al final sólo queda la belleza. Y no es lo que pensamos
Los días que dorminos acostados sobre el lado contrario al habitual las neuronas aprovechan para cambiar de hemisferio
Y tres cosas más que olvidé, aunque recuerdo que las recordé y por eso las doy por olvidadas

huracán

txema — Fri, 02 Sep 2005 14:06:30 GMT

El ala oeste de la Casa Blanca es una de mis escasas adicciones. Guiones inteligentes, brillantes, para los personajes que toman las decisiones más importantes del planeta. Es una serie que resulta insultante si consideramos la realidad de la Casa Blanca. Con el asalto diario de la ineptitud pública respecto al desastre del huracán cierro los ojos y sueño que Martin Sheen es el presidente. Pero no.

creo

txema — Thu, 28 Jul 2005 16:36:42 GMT

Creo que no abandona mi cabeza la imagen, ignoro cuál, ignoro qué (pues nada he visto), representada, soñada, de aquel joven brasileño que recibió no sé cuántos balazos en una estación de metro londinense. Creo que hemos fracasado definitivamente y podemos sorber nuestros mocos occidentales como prueba de la pérdida; creo que toda esa juventud que se proclama demócrata ha desnudado su vacío ante un espejo ajeno, creo que todos esos adultos del eso son cosas que pasan han tirado por la ventana los mejores años de sus vidas, creo en la indignación, vuelvo a soñar con revoluciones y con derrotas, al menos, honrosas; creo que estamos perdidos, podridos, rotos.